Alguns títols valen més que un somriure. Aquesta Lliga és d’Abidal, de Tito, de Roura i de tot el barcelonisme. També de aquells que oblidan d’on venim i quant costa guanyar sent fidel a un estil.

Gràcies, Barça, pel somriure en la meva cara des de fa més de vint anys.

CAMPIONS!

Yo no creo ni en Dios, ni en Franco, ni en Don Santiago Bernabéu. Pero sí creo en los poderes emocionales de San Alfredo Landa.

Uno de esos animales que me empujan a escribir, uno de esos portentos que me vuelcan el estómago en cada frase, en cada mueca.

Pasear por Barcelona durante una cálida tarde y encontrar a uno de tus actores fetiche y su santísima madre recién llegada de Argentina.

Risas. Complicidad. Entusiasmo. Pasión por las casualidades, por lo pequeño, por lo espontáneo, por personas “tal que así”.

Se conocen en un tren. Se enamoran en Viena, donde también se separan.

Diez años después se reencuentran en París, donde lamentan haberse separado.

Llevan nueve años viviendo en una pequeña isla griega.

Es la historia de un amor.

Todavía estoy digiriendo (nunca mejor dicho) el piloto de Hannibal. Si la serie se mantiene a este nivel, pelotazo total. Me surgen un millón de dudas, la mayoría en el estómago, y eso me fascina.

Magnética hasta la aberración. Cuidadito.

Un día como hoy de 2010 nacía esta web.

Casi 500 posts. 2 webseries. Un DVD. Algún premio.

Actividad constante en webs, programas de radio y redes sociales.

En pleno desarrollo de un largometraje y un pequeño documental. Y cociendo alguna cosa más.

Lo mejor está por venir. No me falta pasión ni gasolina. Quedáis avisados.

Suelo rodearme de buenos amigos con talento para ver si se me pega algo (de momento, sin demasiado éxito).

En esta ocasión ha sido Fran Torres de Yellowkid quien se ha encargado del nuevo look de Melón Tajá En Mano para seguir navegando. Ojalá os guste. A mí me encanta.

Ayer, en el metro de vuelta a casa, tuve la inmensa fortuna de contemplar a dos pequeñas haciendo la siguiente coreografía.

Mucho OJO a cada gesto, sobre todo el del cuello. Impagable.

Mis oídos se siguen entusiasmando y descubriendo cada vez que escuchan a Joan Manuel Serrat.

Obra admirable. Pura leyenda. Imprescindible. De Biblia.

La derecha rancia de este país de mierda, empeñada en empobrecer el bolsillo y la mente del ciudadano, solo traduce a cifras lo que le interesa y cuando le interesa. Con el permiso y beneplácito de sus malditos votantes.

Gracias, hijos de la grandísima.

Viladecans se queda sin cines | un post de ‘Crónicas ibéricas’ 

Lo primero es hacer la compra. Eso sí: con 23% de IVA. Toma castaña. Dieta mediterránea made in Merkel.

El fútbol se vive con la misma intensidad que la política. Porque una cosa no quita la otra y ambas van de la mano. Creer lo contrario es sumamente hipócrita (palabra griega, por cierto).

La comida es mayúscula en su sentido más amplio. La relación calidad-precio es acojonante. La tentación es irresistible.

El uso de los cajeros del Bank of Cyprus está limitado desde hace varios días. Europa es una estafa y algunos todavía no quieren verlo.

Todo está revuelto, pero siempre hay gente que sabe sacarle partido al caos. Es imposible quedarse quieto.

Hace un par de noches tuve ocasión de ver lo nuevo de Almodóvar. Esta vez no me servirá de inspiración.

Hoy es nuestra segunda jornada de rodaje en la Facultad de Filosofía de la Universidad de Atenas. Estas son las vistas desde una biblioteca en la octava planta. España no es Grecia. Por suerte para ambas.

Bello y certero texto sobre el mejor amigo del balón. No apto para individuos de mirada corta y lengua podrida que entiendan “perro” como insulto.

]]> http://melontajaenmano.com/2013/03/19/el-mejor-amigo-del-balon/feed/ 0 melontajaenmano http://melontajaenmano.com/2013/03/10/canciones-para-escribir-un-largometraje-iii/ http://melontajaenmano.com/2013/03/10/canciones-para-escribir-un-largometraje-iii/#comments Sun, 10 Mar 2013 22:07:45 +0000 Juanjo López http://melontajaenmano.com/?p=3864 ]]>

Complete esta frase: “Para mí, cortar el pelo es _____”.

Álvaro Carmona, tan brillante como de costumbre.

De Curro Jiménez a Crematorio pasando por ¿Quién da la vez?, Turno de oficio, Cuéntame cómo pasó o ¡Ay, Carmela!.

Ya te extraño, Pepe. Muera la muerte. 

Mi resumen (que es mío, no tuyo) es que ayer el patético Madrid de casi siempre metió un gol más que el  Barça sin argumentos de casi nunca. Lo justo habría sido un justo empate a nada, pero arbitró y gano el primero.

Podría hacer un análisis más en profundidad, pero no lo merecéis.

Este próximo domingo empezamos una nueva etapa en Plan B Club (C/ Bailén, 102 esquina con C/ Aragó, Barcelona) ofreciendo Cine-Fórum GRATIS.

A las 18.30 h. daré una breve charla y a las 19 h. podremos disfrutar juntos de ‘The great dictator’ de Charles Chaplin, en V.O.S.E.

Después podemos conversar sobre la peli tomando un aperitivo. Abrimos puertas a las 17.30 h, así podemos conocernos antes. ¿Quién se apunta? AFORO LIMITADO.

 

Aunque John McNaughton debutó en 1986 con la demencial Henry: portrait of a serial killer, tuvo que esperar otros cuatro años para poder verla en un cine. La censura se tomó su tiempo y trató de meter la tijera sin demasiado éxito.

Podríamos decir que es una película de bajo presupuesto, pero ese concepto resulta bastante engañoso cuando viene de EE UU. Michael Rooker se hace inmortal gracias a un protagonista desquiciado, una de esas aberraciones humanas que cinematográficamente se caracterizan por su magnetismo puro.

He aquí una película imprescindible para todos aquellos enfermos del cine que no tienen reparo alguno en disfrutar de las ficticias barbaries de un psicópata. Una cinta fría, inexpresiva, febril y mareante. Un placer culpable. Una culpa deliciosa. Un dulce con nervio propio.

El cine francés tiene el mando. Por honesto, por atrevido, por dar el golpe sobre la mesa. Sin contemplaciones: cine sobre el más acá, historias ultraterrenales.  Sin trucos, sin prisas, sin ‘nada bajo la manga’. Mucha miga ahí dentro.

Laurent Cantet toca el cielo con su quinto filme. El aula de Entre les murs (2008) es el aula de todos. El aula de nuestro fracaso como sociedad, como seres humanos, como individuos tribales. Cada secuencia golpea con más fuerza. La película se vuelve incontestable porque somos incapaces de responder al desastre social que se nos echa encima.

Veinte niños sufren un sinfín de carencias existenciales. Un profesor lucha contra la inoperancia del sistema. Todos son víctimas sin querer saber que también son verdugos. Toda la rabia del mundo se contagia en una película imprescindible antes de salir a la calle.

Hoy cumple 64 años una de las personas que más ha influido en mi vida.

Paisano mío, canta poesía y rima verdades con mentiras.

Dos horas no son ni mucho ni poco. Dos horas (por sí solas) no significan nada pero son tremendamente útiles cuando David Mamet se dispone a llenarlas con diálogos rotundos, personajes miserables y una atmósfera breve, precisa y acertada. Las dos horas de Glengarry Glenn Ross (1992) son magistrales.

Solo un guionista como Mamet puede asfixiar a un pequeño grupo de depredadores inmobiliarios y convertir sus miserias en una auténtica golosina para el entregado espectador. Solo un guión de Mamet puede servir para que el irregular James Foley presuma de haber dirigido una película perfecta.

Los actores son de carne y hueso. Las interpretaciones de garganta y sudores fríos. Al Pacino, Kevin Spacey, Alan Arkin, Ed Harris, Alec Baldwin y el inmortal Jack Lemmon. La película acaba, pero el eco de su furia es inagotable. Que nadie espere nada de una sociedad que no conoce al dedillo cada réplica  de esta película.

Jorge Sánchez- Cabezudo dispone del oficio, compromiso y talento necesarios para ser considerado el guionista y realizador más versátil de la industria audiovisual española. Se trata de un tipo inteligente que abandonó ese barco a la deriva llamado ‘cine español’ para abrazarse a la pequeña pantalla. Gran pérdida para el cine, tremendo fichaje para la TV.

El caso es que antes de firmar magníficas series para TV como Desaparecida o Crematorio, Sánchez-Cabezudo debutó en 2006 con La noche de los girasoles, un hipnótico thriller parido con riesgo e inteligencia. Un triple salto mortal en el país equivocado ya que, de haberla firmado un director norteamericano, la vida de esta película habría sido otra bien distinta.

Buenos intérpretes, avance firme y giros logrados. La trama arranca suave, acelera sosegadamente y mete la quinta decidido. La cinta somete a personajes asquerosamente normales a situaciones extremas, manteniendo al espectador en un pulso entre la rabia y lo impredecible.

El barceloní que se fue a vivir y a morir a Sevilla. Mirada cálida. Voz crujiente. Talento ingrato.

Secretos del corazón, Las huellas borradas, Soldados de Salamina, Mar adentro.

Joan Dalmau: teatro, cine, TV y todo lo demás. Entrañable.

Lo de la edad mínima es otra estafa democrática. Ningún español debería tener derecho a voto sin haber visto antes todas las películas de don Luis García Berlanga.

Cada película de Michael Haneke invade, como si de un tsunami devastador se tratara, los cimientos psicológicos del espectador. El desastre supera lo natural y el ruido lo mediático. Estamos ante uno de los realizadores más inteligentemente provocadores, precisos y exactos de la historia del Cine.

El guionista y director bávaro se desenvuelve en un lenguaje cinematográfico propio y alejado del convencional. Sus películas presentan numerosos obstáculos narrativos para el espectador, pero cada vez que éste logra superarlos recibe a cambio una bocanada de satisfacción imposible de describir.

Las cintas de Haneke machacan nuestros cerebros malacostumbrados a la sustancia triturada y sobreexplicada. 71 fragmente einer chronologie des zufalls (1994) completa una trilogía temática sobre la violencia en la sociedad moderna (un tema que, en realidad, sobrevuela toda su filmografía). Su textura es fría, su tempo desafiante y su argumento, como siempre en Haneke, produce un terror superior a nuestras fuerzas.

Todo el mundo recuerda (y con motivo) el Quentin Tarantino de Pulp Fiction o Kill Bill, pero a mí de Tarantino me gustan hasta sus morros bañados en aceite refrito. Por eso me parece más que necesario rescatar Jackie Brown (1997), una de sus cintas más injustamente olvidadas y maltratadas.

La madurez del cinéfago total llega gracias a un film que cuenta con una de las tramas más ingeniosas de la década de los ’90, una banda sonora tan pegadiza como acojonante y un Samuel L. Jackson en plena forma y excelentemente acompañado por Pam Grier, Robert Forster, Bridget Fonda, Michael Keaton y el dios padre Robert De Niro.

Jackie Brown es deslumbrante, seductora, potente y honesta. Tarantino ofrece una historia de amor envuelta en un thriller pasional, oscuro e inquietante que logra romper nuevamente con los esquemas de géneros. Magnífica construcción de personajes y, sobre todo, excelente ritmo a base de diálogos redondos. Una película bailable como pocas.

AMOUR no puede ser cine. Esa palabra no es suficiente para definir lo que he vivido esta tarde. AMOUR va más allá de lo humano.

No hay adjetivo capaz de abarcar su contenido. Los sentidos son inútiles. Hay que contemplar desde las entrañas. Son dos horas de VIDA.

Shock. Jaque. Me rindo. Haneke cabrón. AMOUR es TODO.

La semana pasada algunas personas me preguntaban vía Twitter qué música escucho mientras escribo y cuál recomendaría para escribir.

Confieso que no suelo escuchar música mientras escribo, pero sí mientras reescribo. Aunque a veces también sucede al contrario, para qué negarlo. No es nada mecánico y siempre depende del momento, el entusiasmo y la presión sanguínea en la cabeza.

Siempre he creído que el silencio es la más inspiradora de las músicas, pero sucede que a veces el silencio no dice nada. Y es entonces cuando recurro a una breve lista de canciones que se amplía de vez en cuando, pero que nunca se lo pone fácil a las nuevas canciones que quieren incorporarse.

La lista es muy exigente en cuanto a sus cualidades a la hora de ofrecerme salidas, abrirme puertas y limpiarme ventanas que me dejen ver más allá del lío verbal. También depende del proyecto: cada guión me sugiere escuchar música diferente.

No puedo recomendar canciones para que otros escriban, pero sí puedo compartir aquellas que me sirven para escribir, borrar y volver a escribir. Ahora estoy escribiendo un largometraje y estas son diez de las canciones que me acompañan durante las últimas semanas.

El futbolista se lesiona jugando y sigue cobrando.

El funcionario se lesiona desayunando y sigue cobrando.

El guionista se lesiona escribiendo y sigue trabajando.

The descendants (Alexander Payne) – Crítica

Intouchables (Eric Toledano y Olivier Nakache) – Crítica

Tyrannosaur (Paddy Considine) – Crítica

The ides of March (George Clooney) – Crítica

REC-3 (Paco Plaza) – Crítica

Moonrise Kingdom (Wes Anderson)

The Dark Knight Rises (Christopher Nolan)

The yellow sea (Na Hong-jin) – Crítica

Blancanieves (Pablo Berger) – Crítica

Killing them softly (Andrew Dominik) – Crítica

Argo (Ben Affleck) – Crítica

La casa Emak Bakia (Oskar Alegría) – Crítica

Ningún premio estará jamás a la altura del mejor futbolista de todos los tiempos.

IRREPETIBLE LIONEL MESSI. El fútbol está a sus pies. GRACIAS.

14. Die Taubenpost

13. Der Doppelgänger

12. Am Meer

#FDS-7

Aunque solo haya visto una película de Anthony Quinn, puedo garantizar y garantizo que su carácter, su rostro y su mirada desprenden una ternura canallesca de lo más genuina y poco habitual. Su papel co-protagonista en Zorba the greek (1964) calienta el corazón del hombre más amargado del planeta Tierra.

El bien escogido Alan Bates, la hermosa Irene Papas y, por encima de todos, la superlativa Lila Kedrova completan el cuadrilátero emocional de una película bella, atemporal y fabulosamente ultraterrenal. Μιχάλης Κακογιάννης (Michalis Kakoyannis) entró en el olimpo cinematográfico gracias a un filme repleto de escenas y diálogos que evocan a los aspectos más magnéticos del ser humano.

Puede que la única película que este director greco-chipriota (concretamente de Lemesos) grabó con pasta yanqui sea la mejor de su carrera. El dinero se convierte en una bendición cuando ayuda a rodar e inmortalizar uno de los mejores finales de la historia del cine: Quinn y Bates bailando contra el mundo al son de Mikis Theodorakis. Apoteósico.

La violencia es fascinante cuando el que rueda sabe tratarla de tú a tú sin riesgo, complejo ni condescendencia alguna. La sexta película del argentino Pablo Trapero es un tiro en la mismísima sien. Un golpe seco, potente, certero e incontestable. Esconderse es tirar el tiempo a la basura. Si la cruzas date por atropellado.

Pese a disponer de toda la contención del mundo, en Carancho (2010) no cabe una milésima de segundo para la reacción del espectador. La cámara te agarra de la cabellera y te arrastra hacia la tragedia más miserable del individuo como ser pura e instintivamente social. Los planos fijos están medidos con el tallaje del tono dramático.

Hace tiempo que los elogios hacia Ricardo Darín quedaron minúsculos. No es un actor, es algo más: un animal carnívoro que despelleja hasta el último hueso del personaje que interpreta. Dentro de Darín solo hay verdad. Y es por eso que en cada frame al espectador se le pone gorda. Amor y supervivencia. Angustia y sordidez. Tensión y hostilidad. Crudeza y frustración. Extorsión y dolor. El cóctel explosivo.

11. Die Stadt

Una tarde lluviosa. Una chimenea. Un puro. Una manta. Una luz cálida. Un folio en blanco. Una máquina de escribir. Sergio Ramos buscando el enchufe.

Por cierto: me encantaría ver a Sergio Ramos firmando en el próximo Sant Jordi.

Todo el mundo quisiera ser Messi por un día. Pero solo hay uno que puede serlo todos los días.

Ojalá mi memoria retenga cada mínimo movimiento del mejor jugador de fútbol que jamás vieron mis ojos.

10. Das Fischermädchen