Archivos para 15 abril, 2010

¡Viva el Rey!

Cada jueves coincido con Juan Carlos a las diez de la mañana en el rellano. Juntos esperamos el ascensor para subir a casa. El Rey no es de los típicos que se queda sin conversación en estas situaciones. Todo lo contrario: el tipo improvisa de maravilla.

Jotacé me ha dicho algo mientras se reía con sorna. Su traductor, empleándose a fondo, ha ejercido: ‘Te veo más gordo’. Yo le iba a contestar que le veo más viejo, pero es mentira. Así que al final me he quedado callado. Mi traductor, nervioso y para salir del paso, ha traducido mi silencio como: ‘Y yo a usted más alto’. Ya lo sé: mi traductor no es mucho de improvisar.  Ah, perdón, que no lo había dicho. Cada uno viene con su traductor porque ni yo entiendo su lengua azul y mantecosa ni él mi catalán nivel Montilla. Porque a mí con Juancar sólo me sale hablar en catañol. Lo sé, me lo tengo que mirar.

Su majestad me ha contado que no le gustan los periódicos porque sólo hablan de cosas que a él nunca le pasan. Será por eso que llevaba el ¡HOLA! bajo el brazo. Ah, y también el MARCA. Supongo que le gusta echarse unas risas. Al tipo se le ve contento y tranquilo. Bastante relajado. El monarca es un crack, se le nota de lejos. Y es que ser el Rey de España sólo tiene ventajas: abrir los ojos cada mañana y ver a Doña Sofía sin maquillaje, no tener que pasar por el mal trago de explicarle a tus hijos que los reyes son los padres y tener ocho nietos con ocho cumpleaños.

Anda que no mola la monarquía. El walkman, las hombreras y la baticao tambien molaban, pero han perdido su sitio. Y si la Monarquía perdura en el tiempo será por algo. No como la República, que sólo se habla de ella en los conciertos de Ismael Serrano. Hay que ser juancarlista por decreto. Tú fíjate bien: es que llega a un pueblo y ya es el rey.  Eso no lo hace cualquiera. Ni la crisis se acuerda de él. Por eso la gente lo quiere: porque es real e infranqueable. Y por eso mismo nunca le han votado.

Nada que ver con el Presidente, al que votan cada cuatro años y se acuerdan de él todos los días. Bueno, quien le haya votado.

Dios salve a Messi

Cada lunes quedo con Messi para comer en un vegetariano muy caro, que también los hay. La comida es igual de triste que en uno barato, pero el plato es más ancho. Los deportistas de élite no toleramos las grasas, somos más de modelo y carraco. Bueno, Leo no: él es muy sencillo. Y también de hablar poco. A veces parece que va a decir algo. Pero no, sólo es otro amago de los suyos.

Mientras come no deja de mover las piernas, siempre está pensando en el próximo regate. Yo me incorporo para poder verle mejor. Qué pequeño. Y qué cabrón. Nuestros traductores también se miran, para mí que hay rollo. Ah, que no lo había dicho. Cada uno viene con su traductor porque ni yo entiendo su argentino masticado ni él mi andaluz hablao pa’dentro. De vez en cuando nos mandamos notitas por debajo de la mesa, así dejamos que los traductores sigan con lo suyo. El otro día me escribe en una: ‘¿tú a quién quieres más, a mí o a Maradona?’. Al pobre lo tienen frito. Y es normal: si tienes veintidós años y juegas al fútbol mejor que nadie, es una putada que todo el mundo te compare con un señor que ya no se la encuentra y que tiene más pinta de mánager de los Ketama que de entrenador.

Pero eso no es nada: últimamente lo ponen al nivel de Dios. Ya ves tú, que el hombre no ha hecho nada destacable desde que le echó una mano a Maradona en el ‘86, con la falta que le hace ahora. Lo único que Messi y Dios tienen en común es que ambos están en todas partes. Ayer mismo me lo encontré tirado en las Ramblas buscándose la vida. No, a Dios no, a Leo. La crisis siempre ataca al más débil. Debe ser difícil pasar de jugarte un sitio en la Champions a perderlo en la puerta del Carrefour. No sé, yo lo vi muy cambiado, me costó reconocer su mirada.

A lo mejor no era él. Sería Saviola.